30 DE POEZII EXPRESIONISTE ALE UNOR MARI AUTORI - LITERATURĂ - 2026

Poeziile expresioniste sunt compoziții care folosesc resurse literare tipice poeziei, încadrate în curentul numit expresionism.

Expresionismul este un curent artistic apărut în Germania în primii ani ai secolului XX și a cărui premisă era să exprime viziunea particulară și internă a fiecărui artist, spre deosebire de impresionism, un curent care l-a precedat și al cărui principiu de bază era să reflecte realitatea în cel mai fiabil mod posibil.

Georg Trakl, autorul expresionismului.

Expresionismul vede o realitate subiectivă și deci deformată și capricioasă, unde sentimentele sunt impuse formelor.

Alte curente precum Fauvismul, cubismul și suprarealismul au fost incluse în expresionism, deci a fost o mișcare destul de eterogenă care a dezvăluit timpul atât de convulsiv încât a trăit.

Poezia expresionistă a adoptat și acest concept, rezultând piese încărcate de libertate, iraționalitate și rebeliune atât în ​​subiectele abordate - boala, moartea, sexul, mizeria -, cât și în forma și structura lor: fără reguli lingvistice sau cu o deformare a acestora, deși rima și contorul au fost menținute în majoritatea cazurilor.

De asemenea, vă poate interesa această listă de poezii romantice sau această listă de poezii suprarealiste.

Lista de poezii ale celor mai reprezentativi autori ai expresionismului

Spre Mute

Ah, nebunia marelui oraș, la întuneric
până la zidurile întunecate de cuie se uită la copaci fără formă,
într-o mască de argint observă geniul rău,
lumina cu un bici magnetic respinge noaptea de piatră.
Ah, plonjele sunt de clopote la apusul soarelui.

Curvă care dă naștere unui copil mort pe fondul tremururilor înghețate.
Mânia lui Dumnezeu care înnebunește fruntea frământării posibile,
violet, foame care spulbește ochii verzi.
Ah, râsul hidos de aur.

Omenirea mai calmă curge într-o bârlă întunecată, mai liniștită,
iar în metale dure formează capul salvator.

Autor: Georg Trakl. Traducere José Luis Arántegui

Pasiune

Când Orfeu lovește lira de argint,
un mort plânge în grădina de seară,
cine te culci sub copacii înalți?
Trestia toamna își murmură lamentarea.

Bazinul albastru
se pierde sub verdele copacilor
urmând umbra surorii;
dragoste întunecată a unei rase sălbatice,
fugind ziua pe roțile ei aurii.
Noapte senină

Sub brazi sumbri,
doi lupi
pietrificati și-au amestecat sângele într-o îmbrățișare;
norul a murit pe calea de aur,
răbdarea și tăcerea copilăriei.

Cadavrul tandru apare
lângă piscina lui Triton
dormit în părul său de zambile.
Fie ca capul rece să se spargă în sfârșit!

Căci un animal albastru continuă mereu,
pândind în umbrele copacilor,
vegheând pe aceste cărări negre,
mișcate de muzica sa nocturnă,
de delirul ei dulce;
sau prin extazul întunecat
care își vibrează cadențele
la picioarele înghețate ale penitentului
din orașul de piatră.

Autor: Georg Trakl. Versiunea lui Helmut Pfeiffer

Frumoasa tinerete

Gura unei fete care era de mult timp în trestii
părea atât de putredă.
Când i-au rupt pieptul, esofagul lui era atât de scurger.
În cele din urmă, într-o pergolă aflată sub diafragmă au
găsit un cuib de șobolani mici.
O soră mică stătea moartă.
Ceilalți s-au hrănit cu ficat și rinichi,
au băut sânge rece și au petrecut aici
o tinerețe frumoasă.
Și frumoși și repezi, moartea i-a surprins:
toți au fost aruncați în apă.
O, cum urlau micuțurile!

Autor: Gottfried Benn

Înălțarea (a lui Hristos)

Și-a strâns centura până când a fost strânsă.
Cadrul său gol de oase scârțâia. În lateral rana.
A învârtit drogul sângeros. Flamura peste părul ei bătut.
O coroană de spini de lumină. Și întotdeauna câini curioși.
Ucenicii adulmecară. I-a lovit pieptul ca un gong.
Pentru a doua oară picături lungi de sânge împușcat,
și apoi a venit minunea. Tavanul cerului a
deschis culoarea lămâii. O bâlbâială urlă pe trâmbițe înalte.
El, însă, a urcat. Metru după metru în spațiul gap
. Getasul palida într-o profundă uimire.
De jos nu puteau vedea decât tălpile picioarelor ei transpirate.

Autor: Wilhelm Klemm. Versiune de Jorge Luis Borges

Iubirea de grădină

Când te ridici

corpul tău înflorește un templu limpede

Brațele mele se scufundă ca un popor care se roagă

iar ei te ridică din amurg

spre stelele care în jurul sânului Domnului

înlănțuiesc

Astfel orele noastre țes ghirlande în jurul iubirii

și privirile tale lungi din țările din sud

ei mă îmbolnăvesc de sufletul tău

și mă scufund

si te beau

și găsesc o picătură de eternitate în marea sângelui tău.

Autor: Kurt Heynicke. Versiune de Jorge Luis Borges

sunt trist

Săruturile tale se întunecă pe gură.
Nu ma mai iubesti.
Și cum ai venit!
Albastru din cauza paradisului;
În jurul celor mai dulci surse ale
mele Inima mi-a fluturat.
Acum vreau să-l machiez, la
fel ca prostituatele
Culoarea trandafirului ofilit pe șoldurile lor.
Ochii noștri sunt pe jumătate închiși,
ca un cer pe moarte
Luna a îmbătrânit.
Noaptea nu se va mai trezi.

Cu greu îți amintești de mine.
Unde voi merge cu inima?

Autor: Else Lasker-Schüler

Versiunea lui Sonia Almau

Singurătate

Solitudinea este ca ploaia,
care se ridică din mare și se deplasează spre noapte.
Din câmpii îndepărtate și pierdute se
ridică spre cer, ceea ce o ridică mereu.
Și numai din cer cade în oraș.

Este ca o ploaie în ore nehotărâte
când toate cărările îndreaptă spre zi
și când trupurile, care nu au găsit nimic, se
întorc unele de altele, dezamăgite și triste;
iar când ființele care se urăsc reciproc
trebuie să doarmă împreună în același pat.

Deci singurătatea pleacă cu râurile …

Autor: Rainer María Rilke

Bărbatul și femeia se plimbă prin baraca celor canceroși

Bărbatul:
în acest rând sute de distrugeri,
în acest alt sân distrus.
Patul suge lângă pat. Asistentele fac ture la fiecare oră.
Vino, ridică această pătură fără teamă.
Vezi, această mulțime de stări de grăsime și putrede, a
fost cândva importantă pentru un bărbat
și a fost numită și patrie și delir.
Vino să privești aceste cicatrici pe piept.
Simțiți rozariul nodurilor moi?
Joacă fără teamă. Carnea este moale și nu doare.
Această femeie sângerează de parcă are treizeci de corpuri.
Nicio ființă umană nu are atât de mult sânge. Mai întâi a fost tăiat
un copil din poala ei bolnavă.
I-au lăsat să doarmă. Zi și noapte. -Pentru cele noi
li se spune: aici visul este vindecător. Numai duminică,
pentru vizite, sunt lăsați treji o perioadă.
Încă se consumă mâncare mică. Spatele
sunt pline de răni. Uită-te la muște. Uneori,
o asistentă îi spală. Cum se spală băncile.
Aici câmpul prelucrat se umflă în jurul fiecărui pat.
Carnea devine simplă. Se pierde focul.
Umorul se pregătește să alerge. Pământul apelează.

Autor: Gottfried Benn

Aș dori

Aș dori să beau apa
din toate izvoarele,
potolindu-mi toată setea,
devenind o nayáde.
Cunoaște toate vânturile,
încurcă toate drumurile,
suprimându-mi ignoranța
pentru neotericul timpului.
Novar toată anxietatea mea
pentru o armonie liniștită
și simt integritate,
chiar dacă nu a mai rămas nimic.
Aș dori să văd noaptea,
nu mult timp pentru o nouă zi,
să mă înmoaie în risipă
de bunăstare și bucurie.
Și dacă sunt, nu știu nimic

Autor: Nely García

reflecţii

Sunt nascut, traiesc, mor,

absurditatea repetată în această lume incertă.

Traseul este marcat în momentul trecător

dintr-o noapte ignorată.

Momentele sfârșitului și ale zorilor se împletesc

mergând în întuneric pe traseul anunțat.

Ceva zâmbet.

Alții trăiesc plâns.

Unii se refugiază în descoperirea tăcerilor

că te pot învăța unitatea timpurilor,

de ce? Din viață,

de ce? Dintre morți.

Cu aceste preocupări, unii iau de la sine

valoarea iubirii și arsă de ea

se grăbesc să trăiască cu liniștea sau vântul.

Privit privilegiul !, înmuind sentimentele câtorva grațioase

care se bucură de bucurie, simplitate și succes!

Autor: Nely García

Cârligele

Timp de șapte ani nu am putut face un pas.

Când am fost la doctor

El m-a întrebat: De ce porți cârje?

Pentru că sunt inactiv, am răspuns.

Nu este ciudat, a spus:

Încercați să mergeți. Sunt alea de gunoi

cele care te împiedică să mergi.

Haide, îndrăznește, trântește-te pe toate cele patru!

Râzând ca un monstru

mi-a luat frumoasele cârje,

le-a rupt pe spatele meu fără a înceta să râd,

și le-a aruncat în foc.

Acum sunt vindecat. Eu merg.

Un râs m-a vindecat.

Doar uneori când văd bețișoare

Merg puțin mai rău timp de câteva ore.

Autor: Bertolt Brecht

Ode regelui Harlem

Cu o lingură

scoase ochii crocodililor

și bate fundul maimuțelor.

Cu o lingură.

Întotdeauna focul a dormit în flăcări

iar gândacii de anason bețiv

au uitat de mușchiul satelor.

Bătrânul acela acoperit cu ciuperci

M-am dus în locul unde au plâns negrii

în timp ce scrâșnea lingura regelui

și au sosit rezervoarele de apă putredă.

Trandafirii au fugit de-a lungul marginilor

din ultimele curbe ale aerului,

iar în grămezi de șofran

copiii au zdrobit veverițe mici

cu un fard de furie pătată.

Podurile trebuie traversate

și ajunge la fardul negru

astfel încât parfumul pulmonar

lovim tâmplele noastre cu rochia ei

de ananas fierbinte.

Este necesar să ucizi

către vânzătorul de lichior blond,

tuturor prietenilor mărului și nisipului,

și este necesar să dați cu pumnii încleștați

la fasolele mici care tremură pline de bule,

Pentru ca regele lui Harlem să cânte cu mulțimea lui,

pentru ca aligatorii să doarmă în linii lungi

sub azbestul lunii,

și astfel încât nimeni nu se îndoiește de frumusețea infinită

de ploaie de pene, răzătoare, cuppers și tigăi de bucătărie.

Oh Harlem! Oh Harlem! Oh Harlem!

Nu există nicio supărare comparabilă cu roșii tăi oprimați,

la sângele tău tremur din eclipsa întunecată,

la violența ta surdo-granit în ghemuță,

marele tău rege prizonier într-o ținută ținută!

Autor: Federico García Lorca

În tine

Vrei să fugi de tine, să evadezi spre îndepărtat,

trecutul anihilează, noi curente te conduc -

și găsești întoarcerea mai adânc în tine.

Desecrare a ta a venit și binecuvântare clujeană.

Acum simți că inima îți servește destinul,

atât de aproape de tine, suferind pentru toate stelele loiale angajate.

Autor: Ernst Stadler

Spre frumusețe

Așa că am urmărit minunile voastre

ca copiii care beau din lumina soarelui

un zâmbet pe gură plin de frici dulci

și cufundat total în refugiul luminii aurii

Amurgul a ieșit alergând din portalurile zorilor.

Departe este marele oraș înecat în fum,

tremurând, noaptea se ridică proaspăt din adâncuri maro.

Acum fac să tremure obrajii

în frunze umede care picură din întuneric

iar mâinile pline de ispită doritoare

în ultima strălucire a zilei de vară

că în spatele pădurilor roșii a dispărut -

plânsul ei tăcut înoată și moare în întuneric.

Autor: Ernst Stadler

Ah, lunetele tale lungi

Ah, genele tale lungi,
apa întunecată din ochi.
Lasă-mă să mă scufund în ele,
să cobor în fund.

Pe măsură ce minerul coboară până în adâncuri
și o lampă foarte slabă oscilează
peste ușa minei,
în peretele umbrit,

așa că cobor
să uit pe sânul tău
cât de multe zvonuri mai sus,
zi, chin, strălucire.

Se ridică împreună pe câmpurile,
unde locuiește vântul, odată cu intoxicația recoltării,
păducelul delicat și înalt
Pe cerul albastru.

Dă-mi mâna ta
și să ne unim în creștere,
pradă fiecărui vânt,
zbor al păsărilor solitare.

că vara ascultăm
organul mușcat al furtunilor,
că ne scăldăm la lumina toamnei
pe țărmul zilelor albastre.

Cândva vom merge să privim
marginea unui puț întunecat,
vom privi fundul tăcerii
și vom căuta dragostea noastră.

Sau vom lăsa umbra
pădurilor aurii
pentru a intra, mari, într-un amurg
care îți atinge ușor fruntea.

Tristețea divină,
aripa iubirii veșnice,
ridică-ți ulciorul
și bea din acest vis.

Odată ce ajungem la capătul în
care marea petelor galbene
invadează liniștit Golful
Septembrie, ne vom
odihni în casa
unde florile sunt rare, în
timp ce printre stânci
tremură un vânt în timp ce cântă.

Dar din arborele de plop alb
care se ridică spre albastru,
o frunză înnegrită cade
pentru a vă sprijini pe gât.

Autor: Georg Heym

După luptă

Pe câmpuri se află cadavre înghesuite,
pe granița verde, pe flori, paturile lor.
Armele pierdute, roțile fără tije
și rame de oțel s-au transformat în interior.

Multe bălți fumează cu vapori de sânge
care acoperă câmpul de luptă maro negru și roșu.
Iar burtica cailor
morți se umflă albicios , cu picioarele întinse în zori.

În vântul rece, plângerea
muribundului încă îngheață și prin ușa de est
apare o lumină palidă, o strălucire verde,
panglica diluată a unei zori trecătoare.

Autor: Georg Heym

Pianul meu albastru

Am acasă un pian albastru
Deși nu știu nicio notă.

Este în umbra ușii de la subsol,
De când lumea a devenit nepoliticos. Cântă

mâini de patru stele
- femeia-luna cânta în barcă-,
acum șobolanii dansează pe tastatură.

Broken este vârful pianului …
Plâng la femeia moartă albastră.

Ah, dragi îngeri, deschide-
mă - am mâncat pâinea acră-
Pentru mine, în viață, ușa raiului,
chiar și împotriva celor interzise.

Autor: Else Lasker Schüller. Traducere de Sonia Almau.

Până la sfârșitul lumii

Burghezia își sufla pălăria de pe capul tău ascuțit.

Prin aer se aude ca un răsunet de țipete.

Zoster se destramă, se spulbește

iar pe coaste - se arată - valul se ridică neîncetat și aspru.

Furtuna a venit; mările sar ușor

deasupra pământului până la ruperea pârghiilor.

Aproape toate au răceli.

Balustrade de fier cad din poduri.

Autor: Jacob Van Hoddis. Traducerea lui Antonio Méndez Rubio

disperat

Acolo bubuie o piatră stridentă
noapte de sticla cu zimți
opri ori
mă pietrifica.
Am uitat
,
te ferești
!

Autor: August Stramm

Septembrie

În văile întunecate,
înainte de zor,
în toți munții
și văile,
câmpuri pustii flămând
vile mocirloase
sate
orașe
curți
colibe și mahalale
în fabrici, în depozite, în stații
în hambarul
fermelor
și în mori
în
sediu
unități electrice

pe străzi și pe curbe în
sus
între râuri, stânci, vârfuri și dealuri
margini de câmp
înclinate
în cele mai întunecate și mai pustii locuri
din pădurile galbene de toamnă
pe pietrele
din apă
în tâmpenii toride
din luncile
grădinilor
câmpurilor de
vie
în adăposturile păstorilor
printre tufe de
ardere de paie
mlastini
flori cu spini:
zdrentuite
noroioase cârpe
flămânzesc
pentru fețele înțepenite de
la locul de muncă emancipate
de la căldură și frig călite
deformate
infirmi
Retintos
negru
desculț
torturat
obișnuit
sălbatic
turbat
turbat

- fără trandafiri
fără cântări,
fără marșuri și tobe
fără clarinete, timpane și organe,
fără tromboane, trâmbițe și cornete:

saci zdrențuite pe umăr,
săbii strălucitoare mai degrabă -
haine obișnuite în mână
cerșetori cu bastoane
cu bastoane
crampoane
aschii
pluguri
topoare
ulii
floarea - soarelui
- tineri și bătrâni -
toate grabă, de pretutindeni
- ca o turmă de fiare oarbe
în înnebunitoare cursă să se năpustească,
câteva priviri
de tauri furioși -
cu strigăte
uluitoare
(în spatele lor - timpul nopții - petrificat)
au zburat, avansând
într-o tulburare de
neoprit
formidabilă
sublim:
OAMENII!

Autor: Geo Milev. Traducere de Pablo Neruda.

Patrulare

Pietre hărțuiesc
fereastra râd ironic
ramuri de trădare strangula
munții tufișuri frunze cu
ecou
moarte.

Autor: August Stramm

Poezii din argilă

Briza confundă paginile
ziarului cetățeanului,
care, jignit, se plânge
vecinului vremii.

Indignarea lui este
suflată de vânt. Sprâncenele lui groase,
pline de păr scârțâit,
arată ca niște țipete rupte .

Balonul smulge țiglele
din casele satului,
care cad la pământ și explodează,
stropind pământul cu fum roșu.

Pe coastă furtuna
stârnește valuri gri și albastre,
dar ziua promite soare și căldură
(este adevărat, spun ziarele).

Vine furtuna, apele
furioase asalt pământul
și fac rocile să tremure,
pitite de muntele albastru.

Cerul cenușiu scuipă ploaie,
strada cenușie se revarsă de durere,
Der Sturm ist da, die wilden Meere hupfen
An Land, um dicke Dämme zu zerdrücken. (Furtuna este aici, apele furioase
asalt pământul pentru a zdrobi diguri groase.)

Pantera

Privirea lui, obosită să vadă
barurile trecând, nu mai ține nimic altceva.
El crede că lumea este făcută
din mii de bare și, dincolo de asta, nimic.

Cu mersul său moale, pașii flexibili și puternici, se
întoarce într-un cerc strâns;
ca un dans de forțe în jurul unui centru
în care, alert, rezidă o voință impunătoare.

Uneori, perdeaua de pe pleoape se ridică,
fără cuvinte. O imagine călătorește spre interior,
străbate calmul încordat al membrelor ei
și, când îi cade în inimă, se topește și dispare.

Autor: Rainer Maria Rilke

Bătălia din Marne

Încet, pietrele încep să se miște și să vorbească.
Ierbele se amortesc la metalul verde. Pădurile,
ascunse ermetice joase, devorează coloane îndepărtate.
Cerul, secretul alb albei, amenință revânzarea

Două ore colosale se relaxează în câteva minute.
Orizontul gol se umflă abrupt.

Inima mea este la fel de mare ca Germania și Franța împreună,
străpunsă de toate gloanțele din lume.
Tamburii își ridică vocea de leu de șase ori în interiorul țării. Urletele de grenade.
Tăcere. În depărtare, focul infanteriei fierbe.
Zile, săptămâni întregi.

Autor: Wilhelm Klemm

Senna-azi

De când ești îngropat pe deal

pământul este dulce.

Și oriunde merg pe vârfuri, merg pe cărări pure.

O, trandafirii sângelui tău

dulce impregnează moartea.

nu-mi mai este frica

pana la moarte.

Înfloresc deja pe mormântul tău,

cu flori legate.

Buzele tale m-au sunat mereu.

Acum, numele meu nu știe să se întoarcă.

Fiecare lopată de murdărie pe care am ascuns-o

m-a îngropat și pe mine.

Prin urmare, noaptea este întotdeauna cu mine,

iar stelele, chiar la amurg.

Iar prietenii noștri nu mă mai înțeleg

pentru că sunt un străin.

Dar ești la porțile celui mai tăcut oraș,

și mă aștepți, oh, înger!

Autor: Albert Ehrenstein

Unde mă apropii, unde aterizez

Unde mă apropii, unde aterizez,

acolo, la umbră și în nisip

se vor alătura mie

și mă voi bucura,

legat cu arcul umbrei!

Autor: Hugo von Hofmannsthal

Poetul vorbește

Poetul vorbește:

Nu spre soarele călătoriei premature,

nu pe meleagurile după-amiezelor înnorate,

copiii tăi, nici tare, nici tăcut,

da, este greu recunoscut,

în ce mod misterios

viața la visul pe care îl smulgem

iar la el cu o ghirlandă liniștită

din izvorul grădinii noastre ne leagă.

Autor: Hugo von Hofmannsthal

L-am sărutat la revedere

L-a sărutat la revedere

Și tot ți-am ținut nervos mâna

Vă avertizez din nou:

Ferește-te de asta și de asta

omul este mut.

CÂND fluierul, fluierul sună în cele din urmă?

Simt că nu te voi mai vedea în această lume.

Și spun cuvinte simple - nu înțeleg.

Omul este prost.

Știu asta dacă te-am pierdut

Aș fi mort, mort, mort, mort.

Și totuși, a vrut să fugă.

Doamne, cum îmi place o țigară!

omul este prost.

A fost plecat

Pentru mine, pierdut pe străzi și înecat de lacrimi,

Privesc în jurul meu, derutat.

Pentru că nici măcar lacrimile nu pot spune

ce înseamnă noi cu adevărat.

Autor: Franz Werfel

Zambeste, respira, mergi solemn

Creezi, poți, transporti

Miile de ape ale zâmbetului în mână.

Zâmbește, umiditatea binecuvântată se întinde

Pe toată fața.

Zâmbetul nu este o rid

Zâmbetul este esența luminii.

Lumina filtrează prin spații, dar încă nu

este.

Lumina nu este soarele.

Doar pe chipul uman

Lumina se naște ca un zâmbet.

Dintre acele porți sonore ușoare și nemuritoare

Din porțile ochilor pentru prima dată

Primăvară încolțită, spumă cerească,

Flacăra niciodată arsă a zâmbetului.

În flacăra ploioasă a zâmbetului, mâna ofilită se clătește,

Creezi, poți, transporti.

Autor: Franz Werfel

O poezie, în versul lucid …

O poezie, în versul lucid pe care îl înflăcărește
neliniștea primăverii,
că biruința verii asaltă,
care speră în ochiul cerului flăcări,
acea bucurie din inima pământului se confruntă,
oh poezie, în versul livid al
acelui noroi al stropi de toamnă,
care sparge icoanele de iarnă,
care stropește otravă în ochiul cerului,
care stoarce răni în inima pământului,
oh poezie, în versetul inviolabil
stoarceți formele care în
malvivas au leșinat în
gestul efemer laș, în aerul
fără suflare, în trecerea
nedeterminată și pustie
a visului împrăștiat,
în orgia fără plăcere
din fantezia beată;
și în timp ce te ridici pentru a rămâne tăcut
despre butucul celor care citesc și scriu,
despre răutatea celor care profită și variază,
despre tristețea celor care suferă și orbește,
ești hubbub și răutate și tristețe,
dar tu ești trupa de aramă
care bate Merg,
dar tu ești bucuria
care încurajează aproapele,
dar tu ești certitudinea
marelui destin,
oh poezie de gunoi și flori,
teroare de viață, prezență a lui Dumnezeu,
oh
cetățean mort și renăscut al lumii în lanțuri!

Autor: Clemente Rebora. Traducere de Javier Sologuren.

Referințe

1. Vintila Horia (1989). Introducere în literatura secolului XX. Editorial Andrés Bello, Chile.
2. Poezii de Georg Trakl. Recuperat de saltana.org
3. Else Lasker-Schüler. Recuperat de pe amediavoz.com
4. Rainer Maria Rilke. Recuperat de la trianarts.com și davidzuker.com
5. Adormirea (a lui Hristos). Recuperat din poemas.nexos.xom.mx
6. Carlos Garcia. Borges și expresionism: Kurt Heynicke. Recuperat din Borges.pitt.edu
7. Patru poezii de Gottfried Benn. Recuperat de la digopalabratxt.com
8. Expresionism. Recuperat de pe es.wikipedia.org.