27 POEZII DE AVANGARDĂ FOARTE REPREZENTATIVE - LITERATURĂ - 2025

În poemele de avangardă a apărut în prima jumătate a secolului 20 și au fost caracterizate, cum ar fi curentul de avangardă , în general, printr - un stil liber și inovator, nu legat de convențiile literare.

Avangarda în poezie nu respectă metrica, își asumă riscuri, este ireverentă și foarte creativă, până la punctul de a practica libertatea totală.

Această anarhie este observată în tipografia utilizată și în modul în care liniile sunt capturate pe hârtie (cu susul în jos sau în formă de animale, spirale etc.), încorporând desene, sunete și imagini de vis sau situații ciudate.

Poezia de avangardă apelează în mod intenționat la o ortografie proastă, la crearea de cuvinte inexistente și la dispensele de conectori și alte dispozitive gramaticale.

Tema este și ea ieșită din comun și cuvintele nu încearcă să aibă semnificații dincolo de cuvintele în sine, adică nu există un sens figurat.

Toate aceste caracteristici erau foarte marcate în poezia avangardistă a Europei. Când acest curent a pătruns în America, scriitorii acestui continent au adoptat-o ​​pentru a-și exprima idealurile politice socialiste și preocuparea lor pentru problemele sociale.

Din acest motiv, în poeziile lor tematice s-au ocupat de problemele umanității, folosind metafore mai mult sau mai puțin subtile, dar în final reflectând angajamentul lor față de oameni.

Ați putea fi interesat de cei 15 cei mai excepționali reprezentanți de avangardă.

Listă de poezii ale principalilor autori ai avangardei

August 1914

Autor: Vicente Huidobro

Este epoca granițelor
În spatele orizontului se întâmplă ceva
Pe gălăgia zorilor, toate orașele sunt atârnate
Orașele care
adulmesc ca țevi Halalí
Halalí
Dar nu este un cântec

Bărbații pleacă

Ebony real

Autor: Nicolás Guillén

Te-am văzut trecând pe la o după-amiază,
abanos și te-am salutat;
greu între toate jurnalele,
greu între toate jurnalele,
inima îți amintea.

Aará cuévano , aará sabalú.

-Ebac
real , vreau o navă, abanos real, din lemnul tău negru …
-Acum nu poate fi,
așteaptă, prietene, așteaptă,
așteaptă să mor.

Aará cuévano , aará sabalú.

-Ebacul
real , vreau un piept, un abanos real, din lemnul tău negru …
-Acum nu poate fi,
așteaptă, prieten, așteaptă,
așteaptă să mor.

Aará cuévano , aará sabalú.

-Vreau o masă pătrată
și stâlpul drapelului meu;
Vreau patul meu greu,
vreau patul meu greu,
abanosul, din lemnul tău,
oh, din lemnul tău negru …
-Acum nu poate fi,
așteaptă, prieten, așteaptă,
așteaptă să mor.

Aará cuévano , aará sabalú.

Te-am văzut trecând pe la o după-amiază,
abanos și te-am salutat:
tare între toate buștenii,
greu între toate buștenii,
inima ta mi-am amintit.

Un râs și Milton

Autor: Jorge Luis Borges

Dintre generațiile trandafirilor
care în adâncurile timpului s-au pierdut,
vreau să fiu salvat de uitare,
unul fără semn sau semn între lucruri

Ce au fost. Soarta are la dispoziție pentru mine
Acest dar de a numi pentru prima dată
acea floare tăcută, ultima
Trandafir pe care Milton i-a adus-o pe față,

Fără să o văd. Oh, vermilion sau galben
Sau trandafir alb al unei grădini șterse,
lăsați-vă magic trecutul

Imemorial și în acest verset strălucește,
Aur, sânge sau fildeș sau tenebros
Ca în mâinile sale, trandafir invizibil.

Pasarea

Autor: Octavio Paz

În liniștea transparentă
ziua s-a odihnit:
transparența spațiului a
fost transparența tăcerii.
Lumina nemișcată din cer a calmat
creșterea ierburilor.
Bugurile de pe pământ, între pietre,
sub lumina identică, erau pietre.
Timpul din minut a fost satinat.
În liniștea absorbită
, amiaza a fost consumată.

Și o pasăre cânta, săgeată subțire.
Pieptul de argint rănit a vibrat cerul,
frunzele s-au mișcat,
ierburile s-au trezit …
Și am simțit că moartea a fost o săgeată
care nu știe cine trage
și în clipirea ochilor noștri murim.

Black Heralds

Autor: César Vallejo

Există lovituri în viață, atât de puternice … nu știu!

Bate ca ura lui Dumnezeu; parcă înaintea lor,

mahmureala a tot ce a suferit

se va acumula în suflet … nu știu!

Ei sunt puțini; dar sunt … deschid șanțuri întunecate

pe chipul cel mai înverșunat și cel mai puternic spate.

Poate că va fi mâncarea barbarilor Attila;

sau heraldurile negre pe care ni le trimite Moartea.

Ele sunt căderile adânci ale Hristosului sufletului

de o oarecare adorabilă credință că Fate blasfemează.

Aceste lovituri sângeroase sunt crăpăturile

din niște pâine care arde pe ușa cuptorului.

Iar omul … Sărac … sărac! Rotiți-vă ochii ca

când un clap ne sună peste umăr;

întoarce ochii nebuni și totul a trăit

se adună, ca un bazin de vinovăție, în priviri.

Există lovituri în viață, atât de puternice … nu știu!

Poemul XX

Autor: Pablo Neruda

Pot să scriu cele mai triste versete în această seară.

Scrie, de exemplu: „Noaptea este înstelată,
iar stelele albastre tremură în depărtare”.

Vântul nopții se întoarce pe cer și cântă.

Pot să scriu cele mai triste versete în această seară.
Am iubit-o și uneori și ea mă iubea.

În nopți ca aceasta am ținut-o în brațe.
Am sărutat-o ​​de atâtea ori sub cerul infinit.

M-a iubit, uneori și eu am iubit-o.
Cum să nu fi iubit ochii ei nemișcați.

Pot să scriu cele mai triste versete în această seară.
Să cred că nu o am. Simțind că am pierdut-o.

Auzi noaptea imensă, chiar mai mult fără ea.
Iar versetul cade în suflet ca roua la iarbă.

Contează că dragostea mea nu a putut să o păstreze.
Noaptea este plină de stele și nu este cu mine.

Asta e. În depărtare cântă cineva. In zare.
Sufletul meu nu se mulțumește să-l fi pierdut.

Ca și cum să o aduc mai aproape, privirea mea o caută.
Inima mea o caută și nu este cu mine.

În aceeași noapte care albeste aceiași
copaci.
Noi, cei de atunci, nu suntem la fel.

Nu o mai iubesc, este adevărat, dar cât de mult am iubit-o.
Vocea mea a căutat vântul ca să-i atingă urechea.

Al altuia. Va fi din alta. Ca înainte de sărutările mele.
Vocea ei, corpul ei strălucitor. Ochii lui infiniti.

Nu o mai iubesc, este adevărat, dar poate că o iubesc.
Iubirea este atât de scurtă, iar uitarea este atât de lungă.

Pentru că în nopți ca aceasta am ținut-o în
brațe,
sufletul meu nu se mulțumește să o fi pierdut.

Chiar dacă aceasta este ultima durere pe care mi-o provoacă,
iar acestea sunt ultimele rânduri pe care le scriu pentru ea.

Oda lui Rubén Darío

Autor: José Coronel Urtecho

(Hârtie de nisip însoțitoare)

Ți-am tachinat leul de ciment la sfârșit.

Știi că plânsul meu a fost lacrimi,

nu sunt o perlă. Te iubesc.

Eu sunt criminalul portretelor tale.

Pentru prima dată am mâncat portocale.

Nu sunt pasc de ciocolat - a spus îngerul tău păzitor.

Acum ai putea perfect

arată-mi viața ta prin fereastră

ca niște poze pe care nimeni nu le-a pictat.

Rochia ta de împărat, care atârnă

a peretelui, broderie de cuvinte,

cât de mult mai mic decât acel pijama

cu ce dormi acum,

că ești doar un suflet.

Ti-am sarutat mainile.

«Stella - vorbeai cu tine însuți-

în sfârșit a sosit după oprire »,

nu-mi amintesc ce ai spus în continuare.

Știu că râdem de asta.

(În cele din urmă v-am spus: „Stăpâne, aș dori

vezi faunul ».

Dar tu: „Du-te la o mănăstire”).

Vorbim despre Zorrilla. Ai spus:

„Tatăl meu” și am vorbit despre prieteni.

«Et le reste est literatura» din nou

îngerul tău impertinent.

Ai fost foarte încântat.

„Literatura totul - restul este asta”.

Atunci am înțeles tragedia.

Este ca apa când

inunda un câmp, un oraș

n-am chef să intru

prin usi umplu holurile

a palatelor - în căutarea unui canal,

de mare, nimeni nu știe.

Tu, care ai spus de atâtea ori «Ecce

Homo »în fața oglinzii

Nu știam care dintre cele două era

cea reală, dacă este cazul.

(Ai vrut să te sfâșie

paharul?) Nimic din toate acestea

(marmură sub albastru) în grădinile tale

- unde înainte de a muri, te-ai rugat la final -

unde mă plimb cu prietena mea

sunt lipsit de respect pentru lebede.

II

(Însoțire de tobe)

Am avut o ceartă

cu hoțul legăturilor tale

(eu însumi când mergeam la școală),

care v-a rupt ritmurile

înfipt în urechi …

Eliberator, te-aș suna

dacă asta nu era insolență

împotriva mâinilor tale provensale

(eu Baena Songbook)

în „Craciunul bunicii”

-mâinile tale, ce sărut din nou,

Profesor.

În casa noastră ne-am întâlni

să te văd intrând într-un balon

iar tu ai plecat într-o galeră

-după ce am descoperit că luna

era o bicicletă-

și te-ai întors la petrecerea cea mare

a deschiderii valizei tale.

Bunica era enervată

din simfoniile tale pariziene,

iar noi am mâncat copii

perele de ceară.

(Oh, fructele tale gustoase de ceară)

Înțelegi.

Tu care erai în Luvru

printre marmurile din Grecia,

și ai alergat un marș

spre Victoria Samotracei,

înțelegi de ce vorbesc cu tine

ca un aparat foto

în Plaza de la Independencia

din Cosmopolisul Americii,

unde ai învățat cum să crești centauri

la crescătorii de vite din Pampa.

Pentru că, căutându-mă degeaba

între perdelele tale de vis,

Am terminat să te sun

«Profesor, profesor»,

unde muzica ta somptuoasă

este armonia tăcerii tale …

(De ce ai fugit, stăpâne?)

(Există câteva picături de sânge

în tapiserii tale).

Înțeleg.

Scuze. Nimic nu a fost.

Revin la frânghia mulțumirii mele.

Ruben? Da. Rubén era o marmură

Greacă. (Nu este asta?)

„În regulă cu lumea”, ne-a spus

cu prozaicul său superb

dragul nostru domn roberto

Browning. Și este adevărat.

FINAL

(Cu fluier)

Oricum, Rubén,

inevitabil cetățean, te salut

cu pălăria mea de bowler,

că șoarecii au mâncat înăuntru

o mie nouă sute douăzeci și cinci

co. Amin.

Ce păcat!

Autor: León Felipe

Ce păcat
că nu pot cânta în stilul
acestei perioade la fel ca poeții care cântă astăzi!
Ce păcat
că nu pot cânta cu o voce engoado
acele romanțe strălucitoare
în gloriile țării!
Ce păcat
că nu am patrie!
Știu că povestea este aceeași, aceeași întotdeauna, că trece de
la un pământ la altul, de la o cursă
la alta rasă,
cum trec
acele furtuni de vară din această regiune.
Ce păcat
că nu am o regiune, o
țară mică, un pământ provincial!
Ar fi trebuit să mă nasc în inima
stepei casteliene
și m-am născut într-un oraș despre care nu-mi amintesc nimic;
Am petrecut zilele albastre ale copilăriei mele la Salamanca,
iar tinerețea, o tinerețe întunecată, la munte.
Mai târziu … nu am mai picat ancora
și niciunul dintre aceste meleaguri nu mă ridică
sau mă exalta
pentru a putea să cânt mereu în același ton
spre același râu care trece
prin aceeași apă,
în același cer, în același câmp și în același câmp Casa.
Ce păcat
că nu am o casă!
O conac și o
casă înglobată, o casă în
care a păstrat,
pe lângă alte lucruri ciudate,
un fotoliu din piele veche, o masă mâncată de molii
(spuneți-mi
povești domestice vechi precum Francis Jammes și Ayala)
și portretul bunicului meu care a câștigat
o luptă.
Ce păcat
că nu am un bunic care a câștigat
o luptă,
înfățișat cu o mână încrucișată
pe piept, iar cealaltă cu hula sabiei!
Și ce păcat
că nici măcar nu am sabie!
Pentru că … Ce să cânt dacă nu am nici o țară,
nici un teritoriu de provincie,
nici un
conac și o casă îmbrăcată,
nici portretul bunicului meu care a câștigat
o luptă,
nici un fotoliu din piele veche, nici o masă și nici o sabie?
Ce să cânt dacă sunt un izbucnit
cu abia o pelerină!

Cu toate acestea …
în această țară a Spaniei
și într - un sat din Alcarria
există este o casă
în care sunt han
și în cazul în care am, împrumutat,
o masă de pin și un scaun de paie.
Am și o carte. Și tot trousseau-ul meu se află
într-o cameră
foarte mare
și foarte albă,
care se află în partea cea
mai joasă și cea mai tare a casei. Această cameră largă și albă
are o lumină foarte clară … O lumină foarte clară care intră printr-o fereastră care dă spre o stradă foarte largă. Și în lumina acestei ferestre vin în fiecare dimineață. Aici stau pe scaunul meu de paie









și am bătut orele lungi
citind în cartea mea și văzând
oamenii trecând pe fereastră.
Lucrurile de mică importanță
par o carte și paharul unei ferestre
dintr-un oraș din Alcarria
și, cu toate acestea, este suficient
să simt întregul ritm al vieții în sufletul meu.
Că tot ritmul lumii prin aceste ferestre trece
atunci când
acel cioban care merge după capre
cu un băț imens,
acea femeie copleșită
cu o încărcătură
de lemne de foc pe spate,
acei cerșetori care vin târându-și mizeriile, de la Pastrana,
și că fată care merge la școală atât de reticent.
O, fata asta! Se oprește la fereastra mea
mereu și se lipește de cristale de
parcă ar fi fost o ștampilă.
Cât de amuzant
este chipul lui
în sticlă, zdrobit
cu bărbia în jos și micul nas plat!
Râd mult uitându-mă la ea
și îi spun că este o fată foarte drăguță …
Apoi mă numește
„prost!” Și pleacă.
Saraca fata! Nu mai trece pe
această stradă largă,
mergând cu reticență spre școală și
nici nu se oprește
la fereastra mea și
nici nu rămâne lipit de ferestre
ca și cum ar fi o imagine.
Într-o zi s-a făcut rău,
foarte rău,
iar într-o altă zi clopotele au trântit să moară.

Și într-o după-amiază foarte limpede,
pe această stradă largă,
prin fereastră,
am văzut cum o scoteau
într-o cutie
foarte albă …
Într-o cutie
foarte albă ,
care avea un pic de cristal pe partea de sus.
Prin acel geam îmi puteți vedea fața
la fel ca atunci când era
lipit de geamul ferestrei mele …
Sticla acestei ferestre
care acum îmi amintește întotdeauna de paharul mic al acelei cutii
atât de albe.
Tot ritmul vieții trece
prin geamul geamului meu …
Și moartea trece și ea!

Ce păcat
că nu am reușit să cânt alte faguri,
pentru că nu am o patrie,
nici un teritoriu de provincie,
nici un
conac și o casă îmbrăcată,
nici portretul bunicului meu care a câștigat
o luptă,
nici un fotoliu din piele veche, nici o masă , nu o sabie,
și sunt un izgonit
care abia are o pelerină …
vino, forțat, să cânt lucruri de mică importanță!

Visul

Autor : Jorge Luís Borges.

Dacă visul ar fi (cum se spune) unul

armistițiu, o pură refacere a minții,

De ce, dacă te trezesc brusc,

Simțiți că vi s-a furat o avere?

De ce este atât de trist să te trezești devreme? Timpul

ne fură de un cadou de neconceput,

atât de intim, încât este doar translabil

într-un somn pe care îl privește veghea

de vise, care pot fi foarte bine reflecții

trunchiuri ale comorilor din umbră,

a unui orb atemporal care nu este numit

și că ziua se deformează în oglinzile sale.

Cine vei fi diseară în întuneric

vis, de cealaltă parte a peretelui tău?

În Lăudarea umbrei (extras)

Autor : Jorge Luis Borges.

Bătrânețea (așa este numele pe care îl dau alții)

poate este timpul fericirii noastre.

Animalul a murit sau aproape a murit.

Sunt omul și sufletul lui.

Trăiesc între forme luminoase și vagi

care nu sunt încă întuneric.

Buenos Aires,

că înainte era sfâșiat în suburbi

spre câmpia neîncetată,

A revenit la a fi Recoleta, Retiro,

străzile încețoșate ale Odată

și casele vechi stricate

că tot numim Sudul.

Întotdeauna în viața mea au fost prea multe lucruri;

Democritul Abdera își scoase ochii ca să gândească;

timpul a fost Democritul meu.

Această sumbră este lentă și nedureroasă;

curge pe o pantă blândă

Și pare o eternitate

Roata celor flămânzi (fragment)

Autor : Cesar Vallejo.

Prin propriii mei dinți ies să fumez,

strigând, împingând,

trăgându-mi pantalonii …

Goliți-mi stomacul, goliți-mi jejunul,

mizeria mă scoate prin dinții mei,

prins cu un băț de manșeta cămășii.

O piatră pe care să stai

Nu va fi acum pentru mine?

Chiar și piatra aceea pe care femeia care a născut se poticnește,

mama mielului, cauza, rădăcina,

Nu va fi acum pentru mine?

Chiar și celălalt,

care a trecut cu capul pentru sufletul meu!

Fie calcaridul, fie răul (oceanul umil)

sau cel care nu mai servește nici măcar pentru a fi aruncat împotriva omului

Dă-mi-o acum pentru mine!

Chiar și pe cel pe care îl găsesc încrucișat și singur într-o insultă,

Dă-mi-o acum pentru mine!

Chiar și cea strâmbă și încoronată, în care răsună

o singură dată mersul conștiințelor drepte,

sau, cel puțin, pe celălalt, aruncat într-o curbă demnă

va cădea de la sine,

în profesia de inimă adevărată,

Dă-mi-o acum pentru mine! …

Fluture

Autor : Nicolás Guillén.

Aș dori să fac un verset care a avut

Ritmul de primăvară;

ca era ca un fluture rar fin,

ca un fluture care zboară

de-a lungul vieții tale, și sincer și ușor

se va rostogoli peste corpul tău cald

palmier cald

iar în sfârșit, zborul său absurd se va odihni

- Asemenea unei roci albastre în pradă -

despre frumosul trandafir de pe fata ta …

Aș dori să fac un verset care a avut

tot parfumul primăverii

și ce fluture rar va flutura

despre viața ta, despre corpul tău, despre fața ta.

Cum să nu fii romantic și secolul al XIX-lea

Autor : Nicolás Guillén.

Cum să nu fii romantic și secolul XIX,

nu imi pare rau

cum să nu fii musset

văzând-o în după-amiaza asta

întins aproape fără sânge,

vorbind de departe,

departe de adâncurile ei,

de lucruri blânde, moi, triste.

Pantaloni scurți bine

să vă vezi coapsele arestate

aproape puternic,

dar bluza ei pulmonară bolnavă

convalescent

la fel de mult ca la gâtul lui - Modigliani,

la fel de mult ca pielea-margară-ușoară-grâu,

Margarita din nou (atât de precis),

pe șezlong ocazional întins

ocazional la telefon,

îmi dau înapoi un bust transparent

(Nimic, nu mai puțin obosit).

Este sâmbătă pe stradă, dar în zadar.

O, cum să o iubesc într-un fel

nu mă rupe

de spumă atât de sonetă și madrigal,

Plec nu vreau să o văd

de la așa ceva Musset și secolul XIX

cum să nu fii romantic.

Oglinda cu apă

Autor : Vicente Huidobro.

Oglinda mea, curentă noaptea,

Devine un flux și se îndepărtează de camera mea.

Oglinda mea, mai adâncă decât orbul

Unde s-au înecat toate lebedele.

Este un iaz verde în perete

Și golul tău ancorat doarme la mijloc.

Pe valurile sale, sub cerul somnambulismului,

Visele mele se îndepărtează ca vapoarele.

Stând în pupa mă vei vedea mereu cântând.

Un trandafir secret mi se umflă în piept

Și un privighean bețiv îmi bate pe deget.

Poezia 18 (fragment)

Autor : Vicente Huidobro.

Aici mă aflu la marginea spațiului și departe de circumstanțe

Merg tandru ca o lumină

Spre drumul aparițiilor

Voi sta din nou pe genunchiul tatălui meu

O primăvară frumoasă răcită de evantaiul aripilor

Când peștele dezleagă perdeaua mării

Și golul se umflă pentru un posibil aspect

Mă voi întoarce pe apele raiului

Îmi place să călătoresc ca nava ochiului

asta vine și merge cu fiecare clipire

Am atins deja pragul de șase ori

din infinitul pe care îl închide vântul

Nimic în viață

cu excepția unui strigăt în față

nervos oceanic ce nenorocire ne urmărește

în urna florilor nerăbdătoare

emoțiile sunt într-un ritm definit

Eu sunt tot omul

Omul rănit de cine știe cine

Pentru o săgeată pierdută de haos

Teren uman uriaș

Da inordonat și îl proclam fără teamă

Inordonat pentru că nu sunt un burghez sau o rasă obosită

Poate sunt barbar

Bolnav inordonat

Curățenie barbară de rutine și căi marcate

Nu accept scaunele tale de siguranță confortabile …

Primăvara la vedere

Autor : Octavio Paz.

Claritate de piatră lustruită,

față netedă a statuii fără memorie:

cerul de iarnă, spațiu reflectat

într-un alt mai profund și mai gol.

Marea respiră cu greu, cu greu strălucește.

Lumina s-a oprit printre copaci,

armata de dormit. Le trezește

vântul cu steaguri de frunziș.

Se ridică din mare, ia cu asalt dealul,

umflătură dezabordată care izbucnește

împotriva eucaliptului galben

și se vărsă în ecouri peste câmpie.

Ziua îți deschide ochii și pătrunde

într-o primăvară timpurie.

Tot ce îmi ating mâinile, zboară.

Lumea este plină de păsări.

Ramura

Autor: Octavio Paz.

Cântă la vârful pinului

o pasăre s-a oprit,

tremurător, pe trilul lui.

Stă, săgeată, pe ramură,

se estompează între aripi

iar în muzică se varsă.

Pasărea este o despicătură

care cântă și arde viu

pe o notă galbenă.

Ridic ochii: nu este nimic.

Tăcere pe ramură

pe ramura spartă.

Și pâinea noastră

Autor : Juan Carlos Onetti.

Nu știu decât despre tine

zâmbetul juconda

cu buzele despărțite

misterul

obsesia mea încăpățânată

s-o dezvăluie

și du-te încăpățânat

și surprins

simțindu-ți trecutul

eu doar știu

laptele dulce al dinților

laptele placid și batjocoritor

asta mă separă

si intotdeauna

de paradis imaginat

a imposibilului de mâine

de pace și binecuvântare tăcută

haina și pâinea comună

a unui obiect cotidian

că aș putea suna

al nostru.

Balada absentului

Autor : Juan Carlos Onetti.

Așa că nu-mi dați un motiv vă rog

Nu da conștiință nostalgiei,

Disperarea și jocurile de noroc.

Gândiți-vă și nu vă văd

Suferă în tine și nu-mi ridică strigătul

Ruminează singur, mulțumesc ție, din cauza mea,

În singurul lucru care poate fi

Gândit în întregime

Sună fără voce, pentru că Dumnezeu voiește

Ce se întâmplă dacă El are angajamente

Dacă Dumnezeu însuși te împiedică să răspunzi

Cu două degete salutul

Zilnic, nocturn, inevitabil

Este necesar să acceptați singurătatea,

Confort înfrățit

Cu miros de câine, în acele zile umede din sud,

La orice întoarcere

La orice oră schimbătoare de amurg

Tacerea ta …

Vignetele flamenco

Autor : Juan Carlos Onetti.

Lui Manuel Torres

«Copilul din Jerez»

care are trunchiul unui faraon

Portretul lui Silverio

Franconetti

Între italiană

și flamenco,

Cum aș cânta

acel Silverio?

Mierea groasă a Italiei

cu lamaia noastră,

Eram în lacrimi adânci

din urmriyero.

Țipătul lui era îngrozitor.

Vechi

ei spun că s-au periat

parul,

iar quicksilver-ul se deschise

din oglinzi.

Am trecut prin tonuri

fără a le rupe.

Și a fost un creator

și un grădinar.

Un producător de giratorii

pentru tăcere.

Acum melodia ta

dormi cu ecourile.

Definitiv și pur

Cu ultimele ecouri!

Norma și paradisul negru

Autor : Federico García Lorca.

Urasc umbra pasarii

pe valul înalt al obrazului alb

și conflictul de lumină și vânt

în holul zăpezii reci.

Urăsc săgeata fără corp,

batista exactă a rămas bun,

acul care menține presiunea și se ridică

în fardul de iarbă al zâmbetului.

Ei iubesc deșertul albastru,

expresiile bovine vacilante,

luna mincinoasă a stâlpilor.

dansul curb al apei de pe țărm.

Cu știința trunchiului și a urmelor

umpleți argila cu nervi luminoși

iar ei skate lubrifiant prin ape și nisipuri

savurând prospețimea amară a salivei sale milenare …

răsărit

Autor : Federico García Lorca.

Inima mea grea

simti-te langa zori

durerea iubirilor lor

și visul distanțelor.

Lumina zorilor poartă

pat fierbinte de nostalgie

și tristețe fără ochi

din măduva sufletului.

Marele mormânt al nopții

vălul ei negru se ridică

a se ascunde cu ziua

imensul vârf înstelat.

Ce voi face despre aceste domenii

ridicarea cuiburilor și ramurilor,

înconjurat de zori

și umple sufletul cu noaptea!

Ce voi face dacă aveți ochii

mort în luminile limpezi

și nu trebuie să-mi simtă carnea

caldura privirilor tale!

De ce te-am pierdut pentru totdeauna

în după-amiaza aceea limpede?

Astăzi pieptul meu este uscat

ca o stea stinsă.

Fiecare melodie

Autor : Federico García Lorca.

Fiecare melodie

este un refugiu

de iubire.

Fiecare stea,

un refugiu

vreme.

Un nod

vreme.

Și fiecare suspin

un refugiu

a țipătului.

Pentru totdeauna

Autor : Mario Benedetti.

Poem pentru o iubire eternă.

Dacă smaraldul ar fi plictisit, dacă aurul și-ar pierde culoarea, atunci dragostea noastră s-ar sfârși.

Dacă soarele nu s-ar încălzi, dacă luna nu ar exista, atunci nu ar avea sens să trăiesc pe acest pământ, la fel cum nu ar avea sens să trăiesc fără viața mea, femeia visurilor mele, cea care îmi dă bucurie …

Dacă lumea nu s-ar întoarce sau timpul nu ar exista, atunci nu ar muri niciodată, nici dragostea noastră …

Dar timpul nu este necesar, iubirea noastră este eternă, nu avem nevoie de soare, de lună sau de stele pentru a ne continua să ne iubim …

Dacă viața ar fi alta și moartea ar veni, atunci, te-aș iubi azi, mâine … pentru totdeauna … încă.

Să facem o tranzacție

Autor : Mario Benedetti.

Un poem irezistibil pentru a mărturisi o iubire dezinteresată

Partener, știi că poți conta pe mine, nu până la doi sau până la zece, ci contează pe mine.

Dacă observi vreodată că te privesc în ochi și recunoști un șir de iubiri în ale mele, nu-ți avertiza puștile și nu crezi că sunt delirant.

În ciuda acestui șir de iubire neașteptată, știi că poți conta pe mine.

Dar hai să facem o tranzacție definitivă, aș dori să vă am.

Este atât de frumos să știi că exiști, te simți în viață.

Adică să numeri de la două la cinci, nu pentru a te grăbi în ajutorul meu, ci pentru a ști și a fi astfel calm, că știi că poți conta pe mine.

La piciorul copilului său (fragment)

Autor : Pablo Neruda.

Piciorul copilului nu știe încă ce este,

și vrea să fie un fluture sau un măr.

Dar apoi sticla și pietrele,

străzile, scările,

și drumurile pământului dur

Învață piciorul că nu poate zbura

că nu poate fi fructe rotunde pe o ramură.

Piciorul copilului atunci

a fost învins, a căzut

În luptă,

era prizonier,

condamnat să trăiască într-un pantof.

Puțin, fără lumină

a cunoscut lumea în felul lui,

fără să știi celălalt picior, închis,

explorarea vieții ca un orb …

Dragoste

Autor : Pablo Neruda.

Femeie, aș fi fost fiul tău, că te-am băut

laptele sânilor ca un izvor,

că te privesc și te simt alături și te am

în râsul auriu și glasul de cristal.

Pentru că te simt în venele mele ca Dumnezeu pe râuri

și te adoră în oasele triste de praf și var,

pentru că ființa ta va trece fără durere de partea mea

și a ieșit în strofa - curățenie de tot răul -.

Cum aș ști să te iubesc, femeie, cum aș ști

te iubesc, te iubesc ca nimeni nu a știut!

Moare și nemișcă

te iubesc mai mult.

Si totusi

te iubesc mai mult

și altele.

Dragostea care tace

Autor : Gabriela Mistral.

Dacă te-am urât, te-ar da ura mea

Cuvinte, răsunătoare și sigură;

Dar te iubesc și iubirea mea nu are încredere

La această vorbă de oameni atât de întunecați!

Ți-ar plăcea să devină un țipăt,

Și vine de la atât de adânc, încât s-a desfăcut

Curentul său arzător, leșinat,

Înainte de gât, înainte de piept.

Sunt la fel ca un iaz plin

Și vi se pare o fântână inertă.

Totul pentru liniștea mea tulburată

Ceea ce este mai atroce decât a intra în moarte!

Referințe

1. Istoria literaturii moderne. Recuperat de pe es.wikipedia.org.
2. Poezie de avangardă. Recuperat din educ.ar.
3. Principalii poeți de avangardă ai secolului XX. Recuperat de pe timetoast.com.
4. Poezii de avangardă. Recuperat de la mispoemasde.com.
5. Poezie de avangardă a secolului XX. Recuperat de estudioraprender.com.
6. Vanguard, transformare totală. Recuperat de la vanguardistasecuador.blogspot.com.ar
7. Neruda. Recuperat din Neruda.uchile.cl.
8. Oda lui Rubén Darío. Recuperat din poesi.as.
9. Ciudad se va (s / f). Fiecare melodie. Recuperat de la: ciudadseva.com
10. Federico García Lorca (s / f). Poet la New York. Recuperat de la: federicogarcialorca.net
11. Fire primitive (2016). 7 poezii de Jorge Luís Borges. Recuperat de la: threadsprimitive.wordpress.com
12. Marxiști (s / f). Poezii din Vallejo. Recuperat de la: marxists.org
13. Librăria mea (2010). Cinci poezii de dragoste de Nicolás Guillén. Recuperat de la: milibreria.wordpress.com
14. Norfi (s / f). Poezii de dragoste de Mario Benedetti. Recuperat de la: norfipc.com
15. Poetic (s / f). Juan Carlos Onetti. Recuperat de la: poeticous.com
16. Timpul toast (s / f). Principalii poeți de avangardă ai secolului XX. Recuperat de la: timetoast.com.